Le poste précédent me rappelle une colle de philo qu'Etchegoyen avait donne aux éleves de prépa-HEC de Louis-le-Grand. Le principe était raide : une phrase, dix minutes de préparation, dix minutes pour présenter un exposé intelligent, cinq minutes de débat-corrigé. Un petit groupe de quatre ou cinq qui assiste et colle a tour de role.

Une femme sans homme, c'est comme un poisson sans bicyclette.

Débrouillez-vous avec ca. Moi j'avais tiré un sujet plus facile, genre Parler pour ne rien dire. La carrée qui planchait sur ce sujet incongru s'était tellement plantée dans les grandes largeurs, avec un contresens impeccable, qu'Etché ne l'avait pas laissé continuer et nous avait tous (les quatre ou cinq eleves qui collaient ce soir-la) enjoints a coller de concert sur ce theme mécano-piscicole.

Elle, ma condisciple malchanceuse, avait embardé du coté du théatre de l'absurde : un poisson sans bicyclette, c'est absurde donc une femme sans homme, c'est absurde.

- vous en voyez souvent, vous, des poissons avec des bicyclettes ?
- ben... non ?!?..
- donc ca n'est pas absurde, un poisson sans bicyclette. C'est un poisson avec bicyclette qui serait absurde.
- ah oui... effectivement...
- et si une femme sans homme est comme un poisson sans bicyclette, qu'est-ce que la phrase veut dire ?
- ...

A coup de question maieutiques, maitre Etché faisait naitre la conscience d'un monde ou les évidences n'en étaient plus.

- c'est un slogan féministe des années soixante-dix.
- ah !... je crois comprendre, disait celle qui comprenait encore moins.

A woman needs a man like a fish needs a bicycle - Irina Dunn

Un slogan des années soixante-dix, autant dire, d'un monde qui n'avait pas sa place dans une prépa-HEC, l'antichambre du pouvoir économique. Les années soixante-dix, c'était maoisme et compagnie, keynesianisme et crise du pétrole, l'horreur économicopolitique pour les dociles éleves des eighties reaganiennes, néolibéraux jusqu'a la moelle et incapables de penser que le systeme dans lequel ils aspiraient rentrer puisse etre faillible.

Moi, il me faudra encore quelques années, les nineties pragoises, pour comprendre la portée de l'enseignement etchegoyen. Je ne sais pas encore que le slogan est profondement lesbien avant meme d'etre féministe. Conquérir des droits ou en critiquer la puissance normalisatrice ?

Maitre Etché nous l'affirmait en guise d'antidote de conclusion et d'appel a penser par soi-meme : "au fond, si vous faites un contresens, ca n'est pas grave, mais au moins défendez-le avec ardeur et intelligence."

V kanclu panuje blba nalada. Doufejme, ze to nebude trvat dlouho. Obedova konverzace: "mam depku, nema nekdo kontakt na dobreho terapeuta?"

(ne nemam - ten muj byl vynikajici ale byva v Praze)

Matthieux* est un blogueur dont j'apprecie le talent. Il peut de devenir un grand ecrivain un jour.

* le lien vers son blog est sur la droite.

Un de ses derniers posts sur le 10 mai 1981 me rappelle des bons souvenirs.

Mes parents, mes soeurs et moi etions tous partis, en voyage, a Florence. Sur les conseils de tante Nanine, une tante de maman, mes parents avaient déniché une pension dans une villa de la Renaissance florentine, sur les hauteurs de la ville. Les propriétaires de la villa etaient des bonnes soeurs (sans doute en avaient-elles hérité d'une héritiere sans enfants, riche ou noble et confite en dévotion) qui s'occupaient de vieilles dames tres dignes et parfois grabataires. Nous logions dans une dependance.

Le 8 ou 9 mai, le 9 je crois, mon grand-pere qui se mourrait d'un cancer des poumons, a appelé ma mere. Il sentait sa fin venir et voulait qu'elle soit aupres de lui. Elle et mon pere ont sauté dans le premier avion, le 10 au matin. Quand ils sont arrivés a Antibes, mon grand-pere était mort et Mitterrand élu.

Les Michelin ont l'humour caustique (comme on peut le lire dans ce témoignage de merde) et on peut compter sur ma mere pour faire un bon mot.

On l'a deviné, mon grand-pere s'appelait Francois. Mon cienquieme prénom est Francois en son honneur.

Pour nous, les enfants, délaissés et abandonnés par leurs parents aux bons soins de nonnes assoiffées de tendresse et cajolant les bambini avec toute la tendresse de femmes dépourvues de descendance par un célibat christique, ces jours ont été merveilleux: on était débarassés de la corvée de visite de musée, de palais, etc. et on jouait dans les immenses jardins en terrasse qui s'étageaient le long de la colline.

J'ai un souvenir de peche aux tétards. Ils ont joué un role clé plus tard dans ma psychanalyse.

Mais ca, c'est une autre histoire.

Dans Qu'est-ce qui vous amene ? de Martine Bacherich, que je lis chez maman, je trouve cette anecdote délicieuse : c'est le future secrétaire général de l'ONU qui raconte comment, en classe, un professeur se promena un jour entre les rangées de table d'éleves, une feuille ornée d'un point noir a la main et demandant aux éleves
- qu'est-ce que vous voyez ?
- un point noir...

Personne ne voyait la feuille blanche.

Samedi soir, en chemin vers la Jarda's party, Fédé, Cedric et moi sommes pris d'un petit délire : tout est merveilleux, le marbre de l'entrée, la moquette bleue de l'ascenseur, la forme du bouton désignant l'étage, le nuléro meme de l'étage (c'est fantastique le deuxieme !...)

Et nous rigolions. et nous rigolions...

Nous nous moquions aussi indirectement de F. en particulier et de cette maladie qu'ont certains de se plaindre de tout et de tout critiquer systématiquement...

Ce soir-la, nous étions surtout heureux de faire partie de ceux qui voient la page blanche... Elle est partout quand on regarde bien...